Finituridade　 　

Se há coisa que não desejo a ninguém é descascar as nuvens como se laranjas fossem gomos de chuva descendo pela espinha dor sal do mar.

Isto é só poesia. Eu sei.

Morde na minha boca as palavras que se calam nos teus lábios carmudos. Água-me a sede desse doer tão doce. Sim. Isso mesmo. Molha-me. Traz-me um copo cheio como se tivesses soluços no olhar. Lavra. Cultiva-me. Ser penteia os sentimentos. A respiração e a folha em branco em cima da mesa. Não sei porquê. Acho-te mais poética com o cabelo desarrumado.

Enquanto os braços se renderem aos sonos que trazes colados no rosto.

Apanha as pegadas espalhadas pela casa. Amor. Pega-me ao colo com a força da tua vontade. Não quero amarrotar o chão com os meus passos. Se os caminhos continuarem a passar de que nos vale ter tanta pressa? De que me vale. Amor. Tocar a sílaba tónica por entre os dedos ou manchar lençóis com silêncios em contrabaixo ou chamar pelo teu corpo para me ajudar a desmanchar a cama?

Enquanto escrevo isto.

Contagia-me com as tuas asas. Voa-me todo de uma vez ou cai a pique no poema côncavo que cavo aos poucos. Porque se há coisa que não desejo a ninguém é ter insónias na voz e engolir o timbre dos búzios em dó menor.

Enquanto esta carta tiver a data de ontem. Não coloques vírgulas na alma. Nem na poesia.

Semeia o sol por dentro para bronzeares a epiderme do coração. Semeia-o. Na fundura das nuvens já descascadas. E nas pedras que se tornaram corpo. E nos versos que escrevi baixinho para não te adormecer. E nos semáforos inapagados iludindo a cidade.

Enquanto as memórias recuarem até ao presente.

Deixa cair o voo das palavras e dá poesia aos que deixam folhas em branco por não conseguirem terminar o sentimento.

Por hoje.

Finito-me.

A Poesia seja convosco!

　 　

Acabou-se-me a tua ausência. Instante que se prolonga corpo inteiro como um barco-íris à deriva no céu. De agora em diante. Além dos três litros de solidão que guardei na dispensa não sei com que versos completar as noites em que respiro à custa de poemas. Quando estou a sós com as palavras e concretizo futuros para te dispensar em pensamento.

Beija-me ficar aqui sozinho!

Porque um verso basta para emagrecer o grito submerso na tua garganta. Um retrato é suficiente para te aproximar do meu coração nem que seja só por amor.

Mas beija-me ficar!

Prosa não é haver caminhos que surgem para te capturar e desarrumar memórias. Prosa é quando o vento se insurge em nome dos teus passos tombados no chão.

Com que verbo irás apaziguar as pulsações que embatem diariamente contra os pulsos? Que poema gestual irás encenar quando as palavras deixarem de ser só isto? Responde em voz baixa para que os leitores não nos oiçam. As palavras podem estragar a beleza de um poema quando fazemos mau uso do coração.

Véspera por mim!

Chuva-me até à última gota. O bastante para te embebedares com a luz poisada no parapeito desta janela. Mas não te aproximes dos meus pensamentos. A menos que me deixes a tua ausência disponível para quem quiser despejar beijos dentro da minha boca. Algo me diz que já temos idade para riscar na parede versos que faltam para nos arriscarmos a ser poesia. Beija-me ficar. Antes que a vida me peça esclarecimentos acerca do poema onde escondi a tua ausência para te pôr a salvo das minhas ilusões.

Beija-me imediatamente sem aviso prévio!

Dá-me um abraço sem que os meus braços te peçam. Belisca-me o sono e a voz como te ensinei. Busca os retratos que atirámos no lugar da roupa suja como se neles fosse possível lavar o odor do cansaço. Pede-me em amor. O coração pode estragar a beleza de um poema quando fazemos mau uso das palavras. Repito.

Despede-me em ti!

Nenhuma flor chegará às tuas mãos a não ser aquela que inventámos para germinar no entulho dos sonhos.

Desta vez. Garanto-te!

Deixarei o teu vazio à disposição de quem quiser encher as mãos com horas fora do prazo de validade. Não vou mais pendurar minutos em pêndulos preguiçosos ou beijar-te ficar sozinha na sala de espera cruzando palavras usadas. Não vou mais fotografar retalhos como um ser que dói da mente captura memórias por arrumar.

Desta vez. Mesmo sabendo que não se pode ser amado à custa de um poema serei grato à poesia por não nos ter transformado em dois corpos sem uso.

– O passado é o limite a partir do qual tudo se torna presente. O quê que ele quis dizer com isso?

– Sei lá! Não me perguntes a mim. Os loucos têm o hábito de dar sentidos imprevistos à normalidade. Tenho mais que fazer do que aturar a lucidez dos outros!

Tantas razões para regressar à escrita. Não encontro o motivo.

Praia de Paço de Arcos

Lagrimático

Disseste das mãos que afinam as cordas vocais do vento. As mesmas que pintam o céu da dor do mar. cor-de-aurora. As mesmas que recuam as noites até ao primeiro dia em que apaguei o timbre mudo do teu olhar

“dancem batuques até as pedras se transformarem em música. Acabem a infância noutra idade do corpo. Sacudam as árvores e o fogo os troncos e a água os ramos e o vento. Vaginem-me descaradamente como se o amor fosse a única solidão que descarrego nos braços. Gostem-se também. Bebam a sede à beira da garganta. O ritmo. A rima. Os rios. Tombem em cima dos meus cansaços. Descalcem o caminho por baixo dos pés. Tentem espremer as nuvens até o céu cair gota a gota. Respirem-me fundo como peixes fora do aguário mas não adormeçam nas escamas da minha pele. É preciso muito mais do que chuva para regar um imbondeiro”.

Respondi: “os dias viajam-se à velocidade da luz em excessos de lentidão”.

Disseste das mãos que cosem rugas à flor da pele. As mesmas que multiplicam o pão de cada dia por um milagre à força. As mesmas que fazem lagrimografias a preto e branco à espera do arco-íris. As mesmas que curam os gritos adoecidos na tua voz

“o infinito é um prazo demasiado pouco para nos escondermos nele. Perdoar-me-ás se este poema adiar por mais tempo a brisa do lado de cá do rosto? Perdoar-me-ás se as ilusões não servirem mais de desculpa para escrever? E se perderes o direito de me perder. Perdoar-me-ás se estas mãos não conseguirem poemaciar a tua pele? Seja qual for a resposta. Confesso. A verdade pesa mais por dentro do que na mão que a escreve. Confesso-vos. Poesiam-se-me horas em que distribuo a minha própria ausência por todos os cantos deste habitáculo. Na gaveta da cómoda. Nos retratos mal tratados. Na toalha de renda bordada por nós. Nos pires. Guardanapos. Chávenas. Prateleiras. Almofadas. Em tudo. Porque mesmo quando te encontro. Dos teus braços apenas recebo o abraço que ainda me deves. Faz o que quiseres com as palavras mas não me dês mais poesia para curar o silêncio. Há sons que nada podem em certos dias”.

Respondi “perdoar-te-ei quando colocares um ponto final na eternidade”.

Disseste das mãos que tentam distrair o mundo para lhe adormecer o peso. As mesmas que pesam no rosto como safanões que não se deixam ver de tão pequenos que são

“calem-me a boca à chave e deixem a porta aberta para a inspiração não fugir. Durmam todos os meus sonos. Hoje estou disposta a passear a noite em branco como esta folha este lençol de água que me dorme em cima estas paredes esferovite estas frases poesientas este vazio intensamente cheio a que por vezes se dá o nome de poesia.

Hoje sinto-me capaz de aparafusar o nome do mar à memória para não lhe perder as sílabas. Jurar nunca mais meter pombos-correio dentro de cartas aladas. Surdar os tímpanos só para não te ouvir de voz em quando. Empanturrar-me com o soro que me dás para alimentar a alma. A bem suar o suor da tua pele obscura. Agrafar os pés às asas que usas para desvoar. Dizer-te mudamente com todas as letras que não sou feita à imagem do espelho em que me lês.

Dizer-te. Por mais tua que eu seja serei sempre minha. Por mais poema que sejas serás sempre um versículo escrito em prosa. Mas. Escuta. Deixa-me perguntar só mais uma coisa. Haverá outro modo de atear fôlego à tua respiração sem ser boca a boca?”.

Respondi “nem todos os dias que nascem com palavras nascem com poesia. Mas a vida surpreende-nos sempre. Nem que seja no fim do poema. Até lá. Tentemos aparafusar as sílabas do mar à memória sem lhe perder a distância. Mesmo que no coração não haja espaço para mais ilusões e nos pulmões não tenhamos fôlego-de-artifício para atear à inspiração dos outros”.

As metáforas também servem para mascarar a ausência de imaginação porque mesmo inventando não estás a criar nada de novo. Apenas a invencriar o ridículo que existe em palavras arrumadinhas por desordem alfabética.

Cada um escreve com a solidão que tem.

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