E espreitaste pelo buraco da palavra
Quiseste ler as partes mais íntimas do poema

Rio não é corpo de água à beira do infinito
é lágrima debruçada sobre janelas de água doce

Deambular-te de um lado para o outro 

como quem esqueceu o caminho do primeiro beijo

Parar de escrever a tempo de não sujar as pedras com nódoas de palavra 

Regressa-me

Como se viesses salvar o rio abandonado no fundo dos meus gestos

Heduardecer

Cose a linha que se soltou do horizonte e caiu levemente como se fosse um corpo de água vazio, um fruto. Ora a Deus para semear cócegas na tua pele para que possas acordar todos os dias com mil sorrisos pendurados nos lábios. Ajuda-me a dar paladar às palavras e a fazer de mil bagos de arroz uma imagem para mastigares letra a letra.

Se um dia soltares a fé que se fez refém em cada sílaba do meu nome, deixa-me Heduardecer o pão que alimenta e leveda silêncios com requintes de poesia. Porque hoje, amor, fica a saber, ao entrar nesta casa onde fizemos do relento o nosso esconderijo, não encontrei a raiz, o tronco, os ramos, e a árvore plantada à sombra do que fomos.    

Compreendi pela primeira vez que o poema, ao contrário do que alguns pensam, não é fruto para comer. É fruto desta ilusão temporariamente infinita cujo corpo e alma são pedras por amadurecer.  

Poemosamente

Isto não é poesia

é querer sair com os pés cheios de dança

e não ter um par de caminhos para calçar

é arriscar palavras

onde incêndios aguardam amormecidos

a hora de acordar  

Isto não é poesia

é levantar o teu sono com as minhas próprias mãos

e deixá-lo cair cuidadosamente no meu ombro

É ter uma multidão de versos

à volta da boca

e não ter sequer um beijo para declamar

Estar rodeado de nada por todos os lados

e no entanto

reconstruir os remos

e rimar a favor do vento

Isto não é poesia

é o lugar onde o teu sono acaba e a minha pele começa

quando os batuques arrefecem

e gritam contentes a ausência das mãos

O grito

por vezes é apenas isso  

silêncio

coagulação do som

Isto não é poesia

é o acto de fotografar uma pedra lançada ao ar

no exacto momento em que ainda é vertigem

Acender nuvens

para que o céu

no seu profundo e ardente vazio

se incendeie também

em gomos de chuva

Incêndios não amam

são inflamáveis

Não fales destes beijos

pendurados  nos lábios da luz

nem desta paisagem que levo para casa

debaixo do braço

não fales

Escuta

não sou dos que recorrem à escrita

por falta de senda para percorrer a realidade

escrevo com poemeiras intenções

a intenção de existir

enfrentar o mundo

com um sorriso de combate

Poemosamente

profundo

Envelhecer
com infâncias à volta da memória